Sinfonia de silêncios

Novo capítulo

2008-09-21T15:34:00.001-03:00

Novo capítulo, novo blog:

http://auroradeicaro.blogspot.com/

Isso, me mudei.
Nos vemos por lá, na aurora de Ícaro.

Poema curto

2008-09-19T18:55:00.006-03:00

Se eu pudesse, transformava minha vida num poema curto
pra alguém ler, chamar de chato
amassar, tacar num saco
ou enrolava bem fininho, punha alguma coisa dentro
e fumava devagar sobre aurora ou ocaso
ou esmigalhava em mil milhões de átomos de vida,
punha numa garrafa de uísque vazia
e entornava pra dentro
e de cara lavada, mas nem tão limpa
encarava sem poder mudar
o vivo irreversível lá de fora.

(Eliza Vianna - http://umabonecasemanual.blogspot.com/)

Acho que esse é meu seu-poema preferido. Sei lá, gosto muito mesmo dele. E olha que - eu já te falei algumas vezes - você é uma das poucas pessoas que eu admiro poeticamente de fato (dentro da minha esfera de conhecidos). Engraçado, não consigo falar de você em terceira pessoa, como sempre falo das coisas aqui no blog, como falasse pra um público sem cara (que na verdade tem certas caras bem definidas sim, hehe). Desculpa a divisão aleatória de estrofes. E por ter inventado um título pro poema! Mas é o jeito como eu me refiro a ele sempre.

Fragmentos, confissões.

2008-09-17T17:31:00.005-03:00

"Eu bem me entendo.
Não sou alegre. Sou até muito triste.
A culpa é da sombra das bananeiras de meu país, esta sombra mole, preguiçosa.
Há dias em que ando na rua de olhos baixos
para que ninguém desconfie, ninguém perceba
que passei a noite inteira chorando.
Estou no cinema vendo fita de Hoot Gibson,

de repente ouço a voz de uma viola...
saio desanimado.

Ah, ser filho de fazendeiro!
A beira do São Francisco, do Paraíba ou de qualquer córrego vagabundo,

é sempre a mesma sen-si-bi-li-da-de."

[Drummond]

***

- Relaxa. Você acaba vendo a beleza e a poética do desassossego.

- Sério que você está falando isso pra mim? Não aguento mais ver a beleza poética do desassossego. Da tristeza, da angústia, da melancolia, da nostalgia, da aflição... da solidão. "Não sou alegre. Sou até muito triste." Mas isso tudo é só vontade de parar de sentir essas coisas todas. Mas eu não consigo. Porque isso não dá pra fazer sozinha. O único remédio, o único remédio mesmo - e é por isso que esse é o grande objetivo da humanidade - é o amor. Mas isso não existe pra mim.

- Não escute nada da Edith Piaf hoje. Do contrário cometerás suicidio. Mas falando um pouco mais sério: você é feita para o amor, como todos nós. Você mais que outros, minha linda poeta. Acredite.

- Isso é andar na beira do abismo, meu amigo. Pra se jogar é só um passo... Eu precisava mesmo era de um arsenal eterno de brigadeiro, álcool e cigarro. Aí sim! Aí eu morreria antes dos 30 e de quebra ainda seria uma poeta célebre.

-E eu escreveria um livro biografico sobre sua vida e ganharia milhões.

- Tô transformando nosso diálogo num diálogo no blog.

- Transforme no que achar melhor. Tanto que nos transforme também.

Valha-me o samba!

2008-09-11T14:46:00.001-03:00

Ao amigo Felipe Duque (o Valença!)

A tristeza
é senhora.
Bamba que é bamba
também chora.

Malandro molha a navalha
com sangue de nêgo besta,
suor de muito trabalho
e orvalho que cai dos olhos.

Valha-me o samba!
Que a tristeza não me vale
se não vira poesia.

Um nêgo de verde e rosa
me cravou no peito um espinho:
"Ouça me bem, amor,
o mundo é um moinho".

A viola do Paulinho
me cantou um fim de amor.
Mas de repente "Portela!"
uma voz anunciou.

A dor no samba é assim:
Bate coração no surdo
Chora o couro da cuíca
Cavaquinho encanta a alma
e a tristeza se transmuta.

Encham-se os copos!
Pra dor, no samba, se sorri.
Dancem os corpos!
Deixem de lado o baixo astral!
Samba, morena...
que eu não vim só pra assistir.
Valha-me o samba!
Me fez da vida carnaval.

História de um poema que foi correndo e eu empaquei.

2008-09-10T00:42:00.006-03:00

É genial o tempo passar.

Hoje pela manhã, quando o ônibus chegava no fim da ponte, eu comecei a escrever um poema enquanto ouvia Tudo passa, do CD novo do Marcelo Camelo, "Sou".

A idéia do poema veio toda sedutora, as primeiras duas estrofes pareceram perfeitas.

Só que aconteceu uma coisa que não me acontecia tem muito tempo: o poema, afinal, não aconteceu. Desci do ônibus, cheguei na UFF e reescrevi o dito cujo. Atrasada pra aula, deixei pra olhá-lo de novo depois. Mais tarde escrevi algumas outras versões, e poema foi caminhando por uns caminhos malucos, diferentes do que eu desejava. Tentei seguir atrás do poema, trabalhar com ele, ir até onde ele queria chegar. Andei depressa, cheguei a dar uma corridinha até. Mas não deu. Empaquei com o poema quando me dei conta de que eu não tinha nada pra oferecer pro Tempo.

A história é a seguinte: tinha esse alguém que não conseguiu viver certa coisa em vida e decidiu negociar com o Tempo, já que estava no fim dos seus dias. Propôs a Ele uma barganha através da qual a morte se transformaria numa vida nova, um espaço-tempo eterno que ia servir de palco pra essa certa coisa acontecer.

Tudo ia razoavelmente bem, até que eu me dei conta que uma barganha implica que os dois lados ofereçam e recebam alguma coisa. E o que é que o Tempo não tem?

Permitindo isso o Tempo,
dou-lhe em troca...
o quê?
o que é que eu tenho
pra oferecer pro tempo
em troca de transformar
a morte numa vida eterna?
O que é que o tempo não tem?
Ele já tem os dias e as horas,
tem as mudanças na História,
tem toda a Eternidade
O que é que o tempo não tem?

Parei aí. Mandei uma mensagem pra um amigo poeta que talvez me respondesse.

Direção, moral ou inércia.

Moral? Não.
Inércia... talvez agradasse o tempo, mas não é um presente bacana de se dar.
Direção?

Nem tenho isso não.

Empaquei aí. Decidi então desistir da barganha; ficar de repente com o clichê poético de desafiar o tempo. Só que aí... o poema não tava nesse caminho. Ficou ruim, a poesia não acompanhou. Até minhas primeiras estrofes perfeitas perderam todo o ritmo.

Mas foi tudo isso bom. Bom exercício de escrita, bom exercício físico também fazendo um jogging atrás do poema na estrada.

****

Tenho esse amigo que volta e meia canta sua bipolaridade. Vai ver nem é isso... é só que o tempo passa, os sentimentos mudam. Às vezes tão rápido que a poesia sai correndo e não dá nem tempo de escrever. Ela muda de caminho e a gente até empaca. As sensações (pensadas aqui como sentimentos manifestos no nosso humor) são ligeiras, se a gente se deixa levar. E às vezes isso pode ser tão bom...

...ver a tristeza passar correndo, presa no passado da noite anterior. Ver sorriso, afeto e graça brotarem de súbito, rir de algum riso bobo, ver no corriqueiro o engraçado.

Acho que esse texto fica mais como um intervalo no blog, que anda meio super-saturado de sentimentos demais.

E como um pedido de desculpas pelo poema malcriado aí embaixo, mas que vai continuar aqui, porque, sabem, malcriação pode ser coisa séria, hehe.

Vômito

2008-09-08T01:05:00.003-03:00

"Há dias em que eu ando na rua de olhos baixos
para que ninguém desconfie, ninguém perceba
que passei a noite inteira chorando."
Explicação - Carlos Drummond de Andrade

A Vida é muito escrota.

Tá ela agora lá,
rindo da minha cara.
Rindo, me dizendo:
- Caiu, otária!

Otária.
Uma piada,
joguete na mão
da Vida.

Eu que pensava
saber tanto de mim.

Merda de mundo relacional,
aqui todo mundo mente.

Todo mundo mente
e quem diz a verdade
e pensa ouvir a verdade
é um babaca
burro
desavisado

Que esperança
é pra eu ter nas pessoas?
Que fé que é
pra eu ter na humanidade?
Se esse lixo todo mente
se destrói
se engana
envaidece

Que nojo de todos vocês.
Ferem-se uns aos outros
Esmagam corações bonitos
um por um
mortalmente
até que não reste um só
coração bonito.

A felicidade é uma mentira que inventaram
pra que a queda dos inocentes
seja ainda de mais alto.
Quanto maior a queda
maior a risada dos magos regentes
dessa tragédia humana.

Eu odeio todos vocês
porque vencem sempre
Causam uma queda
depois de outra queda
cada uma mais alta
que a outra

E é genial.
Pois quanto mais eu resisto
insisto na esperança
na inocência imbecil de sonhar
quanto mais alto eu vôo
é sempre maior a queda
e tão mais alta a risada de vocês.

Eu os odeio por terem montado
essa máquina cruel que é o mundo:
se eu resisto,
eu perco.
Se desisto,
embruteço,
perco.

Pra que serve a poesia
se esse mundo é só mentira
e poesia é só verdade?

A poesia é uma venda
que me mostra só as nuvens
e esconde a podridão.

Fico andando às cegas
à beira de abismos
sempre caindo
sempre caindo
sempre fazendo

a alegria de vocês.

O que faz dos heróis heróicos.

2008-09-05T18:50:00.002-03:00

Anoitece na metrópole.

As luzes da cidade
iluminam o caos instaurado.

Ladrões de bolsa de velhinha,
Ladrões de banco encapuzados,
Ladrões de beijo de mocinha,
Ladrões da calma da cidade.

Nosso herói suspira:
hora da lida outra vez.

O caso da noite
é dos mais difíceis:
ele vai de encontro
a um ladrão roubado.

Mira seu alvo
numa janela:

Linda.
Pele dourada e macia,
os olhos rasos d'água.

Ele vai até ela,
olha em seus olhos aguados
e usa seu poder:

cede a ela coragem
pra que possa, sozinha,
ir atrás do seu ladrão.

Vê então
nos olhos castanhos
a coragem heróica
que até então
tinha lhe faltado.

Ela vai,
seu ladrão à espera.

Ela tomará pra si
o coração do gatuno,
já que ele
lhe havia furtado
o seu próprio cárdio.

Ela vai,
e nosso herói fica.

Suspira
e observa ir embora
a ladra que vai roubar ladrão.

Uma ladra
da pior espécie,
porque despreza
o que roubou.
Grandioso tesouro,
valiosíssima carga:
o coração do herói,
mal-amado, amargo.

Nosso herói suspira:
ser heróico
cansa o sujeito...

Não temer, ser bravo,
quase sempre
implica perder.

Mas ele é herói,
e vai em frente!

Não temendo a morte,
vai temer solidão?

Não!

Ser herói
é endireitar o mundo.

Libertar
quem é preso.
Encorajar
onde há medo.
Nem que pra tal
seja preciso
findar o próprio sorriso
no processo.

O vento fumou meu cigarro.

2008-08-30T11:40:00.007-03:00

Meu moreno foi-se embora
e eu fumei o meu cigarro
com meu jeito de poeta,
rindo do tal Bem-me-quer.

Olhei pra festa de longe
e vi poesia na cena.
Poesia nas garrafas,
líquido lasso poema.

A solidão tava ali,
dançando por entre as gentes.
Arisca, rindo-se toda
para os corações querentes.

A distância
aproxima os corpos
depois de alguns copos.

Mas isso é coisa de noite
somada à cerveja
e a alguns cigarros.
O samba tocando,
Baía brilhando...
faz certos desejos
tornarem-se claros.

Só o que não clareava
era o meu coração.
Me aparecia em lágrima
mas nunca me explicava
o que é pra eu sentir.

O vento fumou meu cigarro
e a solidão riu pra mim.

Eu saudei-a de volta
do meu jeito poeta,
ri do meu peito confuso
e fui-me embora da festa.

Esperando na pracinha.

2008-08-26T22:13:00.002-03:00

Eu queria morar em uma
cidade cenográfica pequena,
dessas em que as pessoas se encontram
toda noite,
sem combinar,
numa pracinha.

Eu iria pra lá agora
comer um saco grande de pipoca,
assistir as crianças jogando,
as luzes dos postes fazendo
uma fotografia bonita
nessa minha cena.

Quando eu já 'tivesse
lambendo o leite condençado
e o açúcar caramelado
dos meus dedos,
eu te veria passar
voltando da lida cansado,
distraído e emburrado
pensando nas coisas
e quem sabe em mim.

Iria pensar duas vezes
antes de te interromper.

Mas eu ia.
Eu ia porque precisava
te dar num braço
o que o dia inteiro
eu quis de você.

Carinho.
Assim, despretensioso,
digno de uma pracinha
de cidade cenográfica
pequena.

Encanto

2008-08-26T00:11:00.007-03:00

Os poemas ficam bobos
quando se está encantado.

Feitiço difuso e esperto,
toma conta do sujeito
na surdina, bem discreto,
assoprando pra bem longe
a tristeza que há nas coisas,
arrumando os espaços
para as lembranças boas
e para as vontades tantas.

O encanto surpreende sua vítima
ao revelar-se casado
com a carne, com o mundo.
No final das contas,
a magia das coisas mundanas
é a mesma das coisas mágicas.

Ah... esse encanto!
Acalanta meu peito
cansado das batalhas,
faz ninar inquietações
e abarca meus pensamentos
quando o mundo tá querendo
me pintar de preto e branco.

Não,
se, pelo encanto,
sou colorido,
brilho luzindo
em tom desorientado
que não diz a que veio
nem pra onde vai.

O encanto faz dessas
travessuras com a gente.
Quando se vê,
já se sente.

Aí é isso:
Poemas abobalhados,
sorriso estampado.

A tristeza que me perdoe,
mas é que eu fui ali
e demoro pra voltar.

Porque é bom.

2008-08-17T19:04:00.002-03:00

Vamos dar as mãos,
Vem ser meu parceiro
nesse medo doce
que é o de amar.

Eu tô só de charme
e você bem sabe!
Me carrega pro seu mar!

Se o meu sorriso brilha
e seus olhos clareiam,
vamo iluminar o mundo!
Vamo engrandecer a vida.

Ela é curta,
mas é muita,
se eu do seu lado
e você do meu.

Deita aqui comigo
nessa areia branca,
de frente pro mar.

Eu também te quero
e também tenho medo,
mas deixa pra lá!

Vamo se deixar levar
sem ter certeza,
sem bem pensar.
Vamo ficar junto
só pelo querer,
porque é bom gostar.

Sinfonia de Silêncios

2008-08-14T17:50:00.005-03:00

Esse poema história veio vindo agora, sem nem eu muito entender. Fui escrevendo na esperança de ter uma surpresa no fim, com sorte alguma resposta. Não tive, e o poema tá meio sem final, sem começo, sem cabeça, sem pé.
A idéia é boa, com sorte eu consiga trabalhá-lo mais. Mas vai aí o que tem até agora, mais pela significação do momento do que pelo poema em si.
Mas como eu queria uma resposta, algum tipo qualquer de entendimento...

Pelo barulho cotidiano do mundo,
a sinfonia de silêncios caminha,
querendo camuflar-se entre as coisas.

E às vezes consegue.

O mundo se preocupa tanto
em manter seu embarulhamento,
que deixa o silêncio em seus cantos
quieto, silente, discreto,
sem se deixar perceber
que o silêncio
também sente.

Contudo, em pequenos quandos,
o silêncio se faz notar
- já que tudo que dista, destoa -
e o barulho do mundo o expreme
pra fazer o silêncio gritar.

"Fala, silêncio!", ele diz.
"Perdeu a língua, silêncio?", provoca.
"Silêncio, sai desse canto!
Se embarulha comigo,
que essa sua sinfonia
é um descompasso só!"

Descompasso.

O silêncio se descobre descompasso.
A sua sinfonia tão bonita,
a notação tão única das pausas:
descompasso.

O silêncio chora o seu descompasso.
O silêncio grita,
o silêncio se embarulha.

O mundo ri, sem interesse,
e segue regendo a sua
manutenção de barulheira,
sem se deixar perceber
que o silêncio
também chora.

Mas aí o choro acaba
e o silêncio ressereniza.
Cata os cacos,
volta aos cantos,
põe as pausas no lugar.
Nesses quandos
é só sinfonia.
Esses cantos,
bonitos que só.

Só
o silêncio
sempre
refaz
seu canto.

Roda de Poesia do ICHF

2008-08-13T01:04:00.004-03:00

Segunda feira que vem (18/08), às 14h, vai rolar a primeira roda de poesia do ICHF.

Ela vem como afilhada da Poemática, só que mais despretensiosa e menos equipada. Como uma roda de samba, só que poética, funcionará assim: a galera vai chegando, trazendo seus textos (de autoria própria ou não) e dividindo com quem estiver lá pra ouvir. Vale arte de todo tipo: poema, conto, performance... o que for.

A atividade está ligada a calourada do curso História da UFF, mas a idéia é que quem estiver a fim de participar, chegue junto. Será no bloco N do Instituto de Ciências Humanas e Filosofia do campus do Gragoatá, em Niterói.

A hora é boa! Espero vê-los por lá.

Fico OU Poema pra mim.

2008-08-09T15:37:00.002-03:00

Todo mundo foi
e eu fiquei.

Dançavam uma dança
de fogo, de bicho.
Cumpriam seus destinos:
instinto de máquinas.

Há mágica nas vidas
autômatas dos outros.
Magia das coisas mundanas,
palpável bruteza mágica.

Eles foram, lá na frente,
fazendo o que parece
ter sentido:
Exploram os sentidos,
conscientizam-se dos corpos.

Eles vão indo...
e eu fico aqui,

observando de longe,
conscientizando-me
da minha alteridade.
Entedendo que
"aceitar-se"
tem que ser mais
do que discurso.

Eu fico.
Fico!
Eles que vão.

Eu fico, admito,
e me aceito:
I'm a dreamer,
eu tenho uns sonhos.

Eu piso em nuvens;
a minha magia eleita
é ainda a magia
das coisas mágicas.

Chuva no meu sertão.

2008-07-29T23:53:00.003-03:00

Sem ti, virei um.

Tive que saber andar só
nos solos ariscos
do semi-árido do mundo.

E foi bem.

Natural que os sonhos caiam,
a vida mude,
a gente ande crescido
com a bagagem de tristeza nas costas.

Cresci.
Um só,
mala nas costas.
O semi-árido do mundo
enredando meu coração.

Eis que apareces,
altivo do céu de lugar nenhum
pingando uma gota de dó
que me encharca os olhos,
tempestadeia minhas horas
e me varre o sentido.

Os outros ficam o sendo, só
e eu mal entendo
como a tua gotazinha
penetra meu solo seco
mais fundo que qualquer chuvaréu.

Explode a flor da saudade.

Do que não vivemos,
dos sonhos que tivemos.
Nosso futuro inchegado,
as vontades inconsumadas,
a camaradagem criança,
a tua minha proteção.

A tempestade passada,
fica o orvalho-lágrima
nessa planta que não morre
(não importa o tempo passe)
que tu brotaste em mim.

1997

2008-07-15T22:50:00.005-03:00

Pensei que estava há muito tempo sem publicar nada aqui, mas na verdade nem era tanto. De qualquer forma, resolvi futucar se tinha algo pronto, já que inédito agora não sai.
Esse poema eu fiz pro Marcos, meu primo de 11 anos, meu menino preferido, meu primeiro bebê, o homem da minha vida. E, a partir do ano que vem, mais uma saudade pra minha coleção.

Ela me disse
que é preciso
ir embora
outra vez.

Engoli seco o soco,
meio com jeito
que já esperava.

Não esperava.

Ter que fingir de novo
que, já que sou novo,
não tenho raiz.

Vi nos seus olhos
que ela usava
toda sua força
pra não desabar
em frente de mim.
Ela,
que tanto lutou
para conseguir
nos estabilizar.

Que fazer?
Vamos lá.
Pr'um novo lugar
pra recomeçar.

É onde a ciência está
É onde dá
pro papai trabalhar.

As minhas raízes jovens
eu posso cortar.
Os meus adeuses velhos,
reutilizar.

Não digas

2008-07-09T20:53:00.002-03:00

É pensar no teu corpo
pra me faltar o ar.

Não quero o teu futuro.
Não quero os teus cortejos.
Eu quero só o teu corpo
inteiro, todo exposto,
disposto aos meus desejos
por um momento infindo,
sentindo pulsar célere
meu coração carnal.

Esquece-te dos versos
e corre as tuas mãos
fortes pelos meus pelos.
Eu quero que te percas
por entre os meus cabelos
Eu quero em minha boca
teus gostos agridoces.
Eu te quero meu cúmplice
por só alguns instantes.

Exijo só uma coisa:
Exijo que não digas -
Exijo que te cales
mas, por favor,
não digas -
Exijo que não digas,
não digas que me amas.
Quero só que me queiras
entregue, na tua cama.
Mas não deves dizer
- Jamais deves dizer! -
não digas que me amas.

A Comuna Encantada

2008-07-05T15:47:00.003-03:00

Meu caderno/diário/comoqueiramchamar que começou em julho do ano passado acabou há uns dias. Estava dando uma relida nele e achei isso. Bem divertido =)

"Cinderella vivia presa numa sociedade de classes. Ela vendia sua força de trabalho para um conjunto de intelectuais burgueses e estudava numa instituição de ensino superior burocratizada e sucateada pelo capitalismo neoliberal.

Eis que, um belo dia, o comunista encantado lhe surgiu. Montado num alazão vermelho, ele promoveu, junto com sua companheirada, a revolução bolchevique e acabou com a sociedade de classes desigual em que Cinderella vivia.

O bravo militante tomou Cinderella pelas mãos e apresentou a ela os encantos da Comuna Encantada. Nela não havia fome, exploração do homem pelo homem, violência, coeficiente de rendimento ou Reforma Universitária. Todos tinham uma visão global do processo produtivo, que era de subsistência, e a arte, os sentimentos e os sonhos não eram alienáveis.

Cinderella, o comunista encantado e toda a população, que vivia agora de forma igualitária, viveram felizes para sempre.

[Eu deveria dar um papel mais ativo à Cinderella. Depois eu repenso a história em moldes feministas.]"

17.10.2007

A nós

2008-07-02T19:57:00.003-03:00

Nossas almas são empáticas.
Urros de dor habitam
nossas entranhas.
Uma angústia homóloga
se aloca em nossos peitos:

Sinto o que sentes.

No entanto,
beijo outras bocas
na noite úmida,
enquanto uivas com medo
um choro pra lua.

Nossas almas são irmãs
opostas e idênticas.
Interdependentes
e tanto afastadas.

Queria tanto que pudéssemos
resolver nossos problemas!
Eu aceitar teus sonhos
frágeis e quebradiços,
E aceitares meu manto
curto, volátil, triste.

Não sei que fim levaremos
levando essas pedras em dentro.
Seja o que for, eu espero,
havemos de ser mais completos.

Poema em linhas diretas

2008-06-29T23:40:00.003-03:00

corruptela de Poema em Linha Reta, de Álvaro de Campos*

para Taiguara Almeida.

Nunca conheci quem andasse de peito aberto.
Todos os meus conhecidos têm vestido máscaras sempre.

Eu, tantas vezes frágil, tantas vezes franca, tantas vezes fraca,
Eu, tantas vezes irrespondivelmente verdade,
Indesculpavelmente sincera,
Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para fazer tipo,
Que tantas vezes tenho sido ridícula, tola,
Que tenho despido publicamente as vestes, ignorado etiquetas,
Eu, que tenho sido estranhada pelas jovens universitárias,
Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços encantados,
Eu, que, quando a hora do soco surgiu, deixei o rosto;
senti o gosto do sangue na boca com calma.
Eu, que tenho sofrido a angústia das grandiosas coisas ridículas,
Eu verifico que...

...talvez esse seja meu jeito de forjar uma máscara também.

Eu, que tenho me escondido nas palavras,
me abrigado na melancolia.
Eu, tantas vezes triste, tantas vezes quieta, tantas vezes só.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo
reclama das dores das máscaras, lamenta os muros,
Todos indivíduos pesarosos - todos eles mascarados -
remoendo sua individualidade por detrás de muros.

Quem me dera ouvir de alguém a voz da alma
Que confessasse não um pecado, mas algum sonho;
Que contasse, não uma história pronta, mas um pensamento instantâneo!
Não, são todos tipos ideais, se os ouço e me falam,
se se pensam observados, representam.
Quem há neste largo mundo que me confesse o que sente só por vontade?
Ah, mascarados...

Estou farta de gente-vitrine!
Onde é que há coração no mundo?

*O original: http://www.insite.com.br/art/pessoa/ficcoes/acampos/538.html

Na estante.

2008-06-26T18:59:00.002-03:00

Passeio os olhos pela estante.
Procuro Leminski;
Não está.

Não quero o fogo de Hilda Hilst.
Quero alguém muito triste
e quero já.

Desejo versos de uma tristeza pura
de inerente amargura
líquida
bruta

Eu quero palavras como facas
perfurando fundas
meu coração escuro

Preciso da empatia de um poeta
pra dividir mesa
com a tristeza num bar

Aquela tristeza pura,
lacerante amargura,
densa
que nem cachaça
Absoluta
queima a garganta
e toma, abrupta
o meu corpo inteiro.

CEP 20 000 18 anos!

2008-06-23T17:42:00.004-03:00

O CEP é só um ano mais novo que eu, mas uma parte de mim nasceu dele.

Amanhã tem CEP especial, num ritmo beat tropicalista contra-cultural.
Aviso aos navegantes: amanhã serei Gal Costa e ninguém tasca.

24 de junho, terça feira

TEATRO DO JOCKEY

rua bartolomeu mitre, 1110 / leblon

do lado do hospital miguel couto

20 hs / entrada franca

ADMIRÁVEL MUNDO NOVO

40 anos de maio de 68. e nós com isso ?

ARNALDO BRANDÃO / TAVINHO PAES

THE ALBERTO’S / FLAVINHA COURI

RONALDO SANTOS

PEDRO ROCHA / DADO AMARAL / EBER INÁCIO

BÁRBARA + ELIZA / TROPICÁLIA

GABRIEL LEARBAG / BRUMÁRIO BLUES BAND

KYVIA RODRIGUES / BEBENDO BEATS

NA BOA CIA TEATRAL

+ http://cep.zip.net

1929

2008-06-20T20:43:00.003-03:00

Envelheço outra vez.

Já me acostumei às rugas,
lado de fora dessas minhas
amarguras
solidificadas dentro.

As dores calejaram em mim
há anos.
Há anos latejam tanto
que me impedem de andar só.

Os fantasmas que habitam
o meu peito
me confundem as idéias
todo o tempo.
Eles irrompem em dor
todo o tempo,
não bastasse toda a dor
dos meus ossos,
não bastasse o ardor
das ausências.

A verdade é que eu ainda
não entendo
porque você me deixou.

Me largou sozinha
na lida,
depois do tudo que eu larguei
só pra viver pra você.
Não é justo
mas é justo
Deus é justo
e inda há de me dizer
porque diabos que fez meu fim
assim.

Última Poemática do semestre!

2008-06-13T22:32:00.004-03:00

O evento "Poemática – A indisciplina da poesia" encerra as atividades do primeiro semestre em clima de festa, dia 25/6, quarta-feira, a partir das 19h, na Galeria de Artes do ICHF. Com o tema "Viva São João! – Festa da Poesia Popular Brasileira", terá como foco a literatura de cordel e outras manifestações poéticas populares, poesia das ruas, das praças, da vida, do dia-a-dia... Além de ritmos regionais, forró, decoração, traje típico e tudo que compõe o clima das tradicionais festas de São João.

Iniciado em março deste ano, o Poemática acontece toda última quarta-feira de cada mês, sempre com um tema diferente, convidados especiais, palco aberto para manifestações do público e entrada franca. Este mês terá como convidados os integrantes do grupo de poesia Ratos di Versos (Carluxo, Dalberto Gomes, Daniel Soares, Dudu Pererê, Juliana Hollanda e Marcelo Nietzsche), a atriz Ivny Matos, o cordelista Ovídeo Pereira, os poetas Felipe Cataldo, Flavio Nascimento, Marcelo Girard, os músicos Elma Alegria, Gustavo Saba, Paulo Roberto Chumbinho e o grupo Mãos Calejadas. Os coordenadores Bárbara Araújo, Beatriz Provasi, Betina Kopp, Fernão Monteiro, Marcela Gianinni, Maysa Brito e Pierre Crapez puxarão a quadrilha poética, tirando a poesia para dançar... O correio do amor especial receberá mensagens em versos, e quem for à caráter ganhará crédito na barraca do beijo!

A Galeria de Artes do ICHF fica no Campus do Gragoatá da UFF, Bloco O, térreo.

É a última do semestre, hein, crianças! E será uma festança!
Lembro que o CAHis venderá cerveja (coisa que casa muito bem com a barraca do beijo, eu diria)!

Espero todos lá!

Que pena

2008-06-10T11:02:00.004-03:00

A Paulo Leminski

Eu tenho esse
problema
de viver sempre por
poema

Que pena:
a vida não
se conversa
em verso

"Lá fora, amor"

2008-06-10T10:56:00.003-03:00

As folhas das palmeiras
discutem entre si,
regendo o uníssono
do vento.

Os pássaros caminham
centrados nas suas vidas,
ignorando os homens
que passam.

As gotas evaporam
As gatas se dão banho
Os homens se apaixonam
Alguém usurpa um trono

Um cão é atropelado
Urubus voam alto
Menino anda pelado
delcalço pelo asfalto

Um burocrata enrola
um outro perde a paciência
Numa igrejinha dessas
a fé se impõe sobre a ciência

O sêmen fura um ovo
Padeiro sola um bolo
Cê pensa em mim de novo
Sai dissonante o coro

Um pai se suicida
Se cala o sabiá
Acaba até a comida
num restaurante popular

Enquanto isso, aqui dentro
os quadros ficam debatendo
o futuro próprio à sociedade

Enquanto o mundo segue
e a vida acontece
enquanto a flor floresce
"lá fora, amor".

2008-06-03T21:57:00.003-03:00

Ao BdUFF.

Engole,
Engole o choro.
Engole que você já sabia
que já não tinha respaldo
pra reivindicar.

Cospe,
Cospe os versos.
Escreve o que você
não soube entender
não sabe explicar.

A vida não é doce
nem etérea.
É crua, concreta,
viva.

Você é feita
d'um mundo de idéias
somado a ausências
por detrás d'um muro
de solidez.

Não há concretude em você.
Não há nada.

No mundo palpável
você é uma capa
um lado de fora
uma bela cara.

Tudo o que há
por detrás do muro
não é enxergável
a quem pode ver
Portanto você
e o que há por dentro
não é integrante
da vida vivida.

Engole esse choro
e cospe esses versos.
Já que esse muro
não vai derrubar.

Cospe esse choro
e engole os versos.
Esquece da vida
na mesa do bar.

Quatro

2008-06-02T22:20:00.005-03:00

I

Hoje eu pensei ter te visto
Quase meu coração
pula pra fora da garganta
Batia Batia
Batiacelerado
Eu achando num segundo
ver você

II

Engraçado porque penso em você constantemente
e sinto certo ciúme, sensação de posse
Eu quero você comigo sempre que quiser te ter
do meu lado
me deixando te entender

III

Você é tão tão bobo
meio sem jeito com mulher
fama de esperto
brincando que ainda me quer
mas é que quando você me abraça de jeito
eu me arrepio inteira
fora e dentro

IV

A sua ausência
tem me deixado mais que triste
Fiquei inerte
cogitando mesmo a morte
A sua ausência
expressa quase as outras todas
Eu vivo triste:
você, que não existe...

Dentro do meu oceano

2008-05-29T22:04:00.004-03:00

Eu vou dar um mergulho
de grande profundidade
Eu vou pular depressa
sem me despedir do mundo
Eu vou nadar sozinha
Vou me esquecer de tudo
Eu vou fugir da vida
dentro do meu oceano

Que tudo é embaçado
dentro do meu oceano
Que a vida fica calma
dentro do meu oceano
Que as coisas vão sem pressa
dentro do meu oceano

Lágrimas se confundem
- dentro do meu oceano
Lágrimas se confundem
- dentro do meu oceano
Lágrimas se confundem
- dentro do meu oceano

Lágrimas se confundem
com o mar.

CEmPre

2008-05-27T18:37:00.007-03:00

Foi tri bonito o primeiro CEP de 2008; de deixar quem saía andando a pelo menos 30 centímetros do chão.

Cheguei em casa com uma felicidade por ser uma partezinha disso e, principalmente, por poder ser quem eu quero ser, quem eu gosto de ser: eu-poeta. É o que faz o sangue correr dum jeito gostoso em mim, o que me faz vida. E, nos útimos tempos, o que me faz poder presentear outras gentes com flores de vida também, poder regar gente com versos.

Obrigada, Eliza, parceira! Vamos crescendo juntas e ficando crianças também. Obrigada todo mundo que foi, que participou, quem não tava lá e quem me fez escrever certos versos.

Aí embaixo o poema rebatizado pelo Daniel de "me béébe, me béébe":

Toma

Toma uma flor.
Toma um beijo!
Toma,
Finda a sede de outro corpo,
de outra cor.
Toma,
Bebe o suco
do meu coração.
Tá jorrando,
é um rio
Tô te dando
Pode tomar!

Toma
minha palma na sua,
minha alma e a sua.

Toma
meus quadris,
minhas costas.
Toma o abraço.

Toma eu
de presente

Toma
Me bebe
Me toma

Toma o meu gesto.

Toma,
pode engolir os meus versos.

CEP 20000

2008-05-23T16:59:00.006-03:00

CEP 20.000
Dia 26 de maio de 2008 (Segunda feira)
A partir das 20h - Entrada Franca
Teatro do Jockey - Rua Bartolomeu Mitre, 1110.
(estacionamento pela rua Mário Ribeiro, 410)
Gávea - Leblon

madame kaos / bárbara araújo + eliza vianna / igor cotrim
gean queirós / daniel magrão / dudu pererê / marcello magdaleno /
glauce guima / kyvia rodrigues / alice sant'anna / na boa (andré maurois) / márcio januário /
dado amaral / márcio-andré / cecília borges + verônica debom /
tavinho paes / maurício antoum / chacal

Nesse primeiro Centro de Experimentação Poética – CEP 20.000 – de 2008, a presença da gratíssima revelação Madame Kaos, do poeta e performer, editor da revista Confraria do Vento, Márcio-André, do saxofonista, poeta e produtor do Projeto MaPa, Marcello Magdaleno em dupla com o poeta Chacal, do experimental Tavinho Paes, do extravagante Edu Planchez, das poetas e atrizes Glauce Guima e Kyvia Rodrigues, das poetas Bárbara Araújo e Eliza Vianna, de Alice Sant’anna, dos poetas e produtores do evento Ratos Diversos, Daniel Soares, Dudu Pererê e Carluxo, da poeta Cecília Borges e da atriz Verônica Debom, do bailarino e professor Márcio Januário, do professor, poeta, cineasta e performer Dado Amaral e sua cria o Na Boa Cia Teatral do Colégio Estadual André Maurois, dos magníficos performers e poetas Igor Cotrim e Gean Queirós e do editor e cineasta Maurício Antoum. Na produção, o tricolor Ricardo Chacal.

http://www.cep.zip.net/

Vamonos?

Carinhas conhecidas ou nem tanto serão muitíssimo bem vindas.

Garantia minha de que será um espetáculo.

Sem pé e nem pata

2008-05-22T18:42:00.007-03:00

Poesia
pois que me tens
Toda
e Tua
e Só
em tua
companhia

Me atirei
como o pau no gato
no fosso-de-Alice
do teu seio lato

Com rendas ou trapos
no mar ou no mato
levo o teu retrato
pronde quer queu vá

E esse poema
sem pé e nem pata
eu o fiz só prá
'ssinalar o fato.

Grata,
A dita poeta.

Poemática: 21/05

2008-05-17T19:51:00.005-03:00

A próxima Poemática acontecerá dia 21 de maio, véspera do feriadão, a partir das 19h na Galeria de Artes do ICHF. Em decorrência da proximidade do dia da Luta Anti-manicomial, 18/05, o tema dessa edição será "Poesia é a loucura que a gente cria - Poetas na Luta Anti-manicomial".

Convidamos o grupo Sistema Nervoso Alterado, formado por internos do Hospital Nise da Silveira (Engenho de Dentro) para mostrar sua loucura poética através de performances corporais e musicais. Além do grupo, o palco aberto estará mais aberto que nunca para os poetas que chegarem. As figuras que já estão ficando conhecidas do palco da Poemática estarão também por lá falando seus versos nessa insanidade poética coletiva.

A Poemática acontece na Galeria de Artes do ICHF, que fica no Campus do Gragoatá da UFF, Bloco O, térreo.

O Poeta é a Mãe das Artes
(Torquato Neto*)

O Poeta é a mãe das armas
& das Artes em geral
alô, poetas: poesia
no país do carnaval;
Alô, malucos: poesia
não tem nada a ver com os versos
dessa estação muito fria.

O Poeta é a mãe das Artes
& das armas em geral:
quem não inventa as maneiras
do corte no carnaval
(alô, malucos), é traidor
da poesia: não vale nada, lodal.

A poesia é o pai da ar-
timanha de sempre: quentura no forno quente
do lado de cá, no lar
das coisas malditíssimas;
alô poetas: poesia!
poesia poesia poesia poesia!
O poeta não se cuida ao ponto
de não se cuidar: quem for cortar meu cabelo
já sabe: não está cortando nada
além da MINHA bandeira ////////// =
sem aura nem baúra, sem nada mais pra contar.
Isso: ar. ar. ar. ar. ar. ar. ar. ar. ar. ar. ar. ar. ar: em primeiríssimo, o lugar.

*O poeta, compositor e um dos pais do Tropicalismo foi interno de hospitais de reabilitação e um hospital psiquiátrico

Para mais informações sobre a Poemática, veja uns posts abaixo.

Açougue

2008-05-13T22:02:00.005-03:00

Vende-se
pedaço cardíaco de carne
retalhado em bifes

Não é dos mais frescos,
mas é macio,
agradável de gosto
e digestão

Preço:
Quem o esquente,
frigideira ou forno,
bem temperado,
Sazon à gosto

Caso contrário
o cárdio de carne
vai continuar
cá, lacerado
se estragando
disposto em postas
largado às moscas

Não tenho escrito muito. Isso aí foi só um rascunho pouco trabalhado dessa semana, quando Buarque falou no meu ouvido: "que te retalha em postas/ mas no fundo gostas". Pude vizualizar bifes grossos de coração em um fundo branco, pude senti-los na minha caixa toráxica.

Sobre ladrões, poemas, fixações e beleza.

2008-04-29T19:16:00.004-03:00

Eu até tinha um poema novo, mas ele ficou no caderno que o ladrão levou.

O que me faz pensar nisso de querer cristalizar a poesia. Me dá uma sensação muito desagradável quando eu penso num verso e não posso escrevê-lo por algum motivo. Quando penso num verso e o perco. Quando vejo poesia e não sei traduzí-la.

Síndrome de historiador? Não sei. Eu prezo muito fixar momentos, sensações, na medida do impossível. Mas acho que quem escreve tem sempre isso. Não sei se é simplesmente uma questão de criar arte, ou melhor, de transformar arte nesse tipo específico de arte. Acho que existe algo mais, algum traço individual de... vontade de fazer lembranças. Lembranças belas. Querendo ou não, poesia sempre é bela.

O fio de lã mergulha
no vácuo preciso da agulha
e é então que começa
a arte de tecer lembranças. *

escrevia silêncios, noites, anotava o inexprimível.
fixava vertigens. **

Eu tive uma professora de artes no primeiro ano que ensinou (sem muita crítica às fontes, é verdade) que, em arte, tudo é sempre belo. Isso partindo do pressuposto de que "belo" era tudo aquilo que despertava no observador alguma espécie de sentimento. O exemplo clássico de belo que ela usava era o Saturno devorando os seus filhos, do Goya.

Assim, não importava se o sentimento era nojo, aversão, raiva ou desprezo (eu nunca perguntei sobre a indiferença... ou perguntei e não lembro a resposta) - o lance era despertar sentimento. Aí era belo. A beleza seria advinda do sentimento que o artista procurou exprimir.

Ela diferenciava desse conceito de belo o conceito de bonito, que seria o que se conhece genericamente como bonito mesmo.

Mas por que eu comecei a falar disso? Sei lá. Tudo começou com o ladrão. Na verdade - agora quebrando totalmente o paradigma do blog e entrando no campo pessoal - eu acho que o ladrão foi também um fim. Talvez um fim chocante e necessário para possibilitar um recomeço. Os astecas estavam certos, nunca devo esquecer que os astecas estavam certos nisso: a vida é cíclica.

* isso é meu.

**isso é do Rimbaud.

Nova edição da Poemática - 30/04

2008-04-22T23:54:00.003-03:00

No próximo dia 30 de abril, quarta-feira, às 19h, será realizada uma nova edição da Poemática – A Indisciplina da poesia, que terá como tema "Poetas do mundo, uni-versos! - Homenagem ao dia do trabalhador", dia seguinte ao recital.

Para reger essa edição, convidamos o grupo Voluntários da Pátria (http://www.voluntariosdapatria.org/), formado por atores, músicos e poetas que têm um projeto artístico e político que se estende para além do palco. Tico Sta. Cruz, Betina Kopp (já conhecida do palco da Poemática), Bayard Tonelli, Edu Planchêz, Glad Azevedo, Igor Cotrim, Pedro Poeta e Tavinho Paes interpretam textos, crônicas e poemas de autoria própria em performances de improviso, interagindo o público que participa ativamente da construção do espetáculo. Junto aos voluntários estarão os poetas Gean Queiroz, Lucília Dowsley, Fernão Monteiro e Patrícia Carvalho-Oliveira.

Na última parte da Poemática o palco fica aberto para quem quiser recitar, representar ou o que for. É a hora de falar aquele poema escondido no fundo da gaveta aos quatro ventos! Contamos com a participação de todos para tocar pra frente esse espetáculo poético.

A Poemática acontece na Galeria de Artes do ICHF, que fica no Campus do Gragoatá da UFF, Bloco O, térreo. Mais informações podem ser obtidas pelo e-mail galeriadeartes@vm.uff.br ou na página www.galeriadeartesdoichf.blogspot.com.

Pra quem ainda não ouviu falar (porque eu dei mole e esqueci de divulgar a primeira edição do evento por aqui, a Poemática é um recital de poesia (ou um encontro artístico de múltiplas possibilidades, pra ser mais/menos precisa) coordenado por mim e pela Bia Tavares (Numa Noite Qualquer nos meus link), que tem o propósito acontecer toda última quarta feira de cada mês.

Vale a pena, meus caros, vale a peníssima. Fico emocionada só de pensar o quanto esse evento promete e do quanto, em tão pouco tempo, ele já fez.

Esquece.

2008-04-10T21:08:00.000-03:00

"Penso em desistir o quanto mais - Mas você fica!
Você fica
- e é como mágica
que você nunca foge."

Não se pode esquecer versos
tão facilmente.
É que os versos se pegam
na alma da gente.
Uns versos certeiros
- flechadas certeiras -
que ficam cravados
nas nossas entranhas

e volta-e-meia brotam
cruéis, impiedosos,
quando acreditamos
tê-los no olvido.

Esquece.

Tentar arrancar
essas lanças do peito
custa sangue,
custa choro,
custa jorrar todo rio
mas é vão,
é vazio.

Não sai não.

2008-04-05T16:24:00.003-03:00

não sei o que faço

esperar é inútil
escrever, automático
chorar é preciso
mentir, sintomático
beber é solúvel
remoer, retrátil
recordar é íntimo
sonhar é portátil

viver é volátil

Toma!

2008-04-03T21:13:00.001-03:00

Toma, uma flor.
Toma um beijo.
Toma,
finda a sede de outro corpo,
de outra cor.
Toma,
bebe o suco
do meu coração.
Tá correndo;
é um rio.
Tô te dando,
pode tomar.

Toma
minha palma na sua
minha alma e a sua.

Toma
meus quadris
minhas costas
Toma o abraço.

Toma
meu carinho,
meu encanto.

Toma
Me bebe
Me toma

Toma
eu de presente

Toma meu gesto.

Toma,
pode engolir os meus versos.

Multissabor

2008-03-23T18:54:00.000-03:00

Essa vida como está
não me basta.
Essa ausência inerte,
a tristeza à mostra...

Cansei de viver entre alívios.
Cansei de chorares pequenos.
Cansei do semblante sem alma.
Cansei desses dias com calma.

Eu quero mais,
tanto mais.

Quero as estrelas
Quero as estradas
Quero cavalos sem estribo

Quero carícia
Quero delícia
Quero sentir sem sentido

Quero beber-te
Quero tragar-te
Quero gozar-te de amor

Quero a vida voraz
Quero perder a voz
Quero a minha vida
em multissabor

Declaração de trancamento

2008-03-22T18:39:00.000-03:00

"Trouxeste a chave?"

Eu
adquiri a consciência
de que sou
uma confusão.
E,
sensatamente,
decidi ser razoável
poupar quaisquer outrem
disso,
que é problema
meu.
Nada
mais
justo.
Nada mais justo.
Trancar minha caixa de Pandora
que tem tanto
acontecendo dentro
e que está tão trancada
que eu já nem sei mais.
Até demorei a
entender que estou
triste.
Triste.
Como tantas vezes.
E não sei
durante quanto tempo mais
devo esperar
trancada,
ou se não deveria
ter-me trancado
em primeiro lugar.

Só a tempestade
me faz carinho.
Sentir frio nos ossos.
Cala-frios
no exterior da minha
caixa mitológica
tão tão hermética.

Eu não sei por quanto mais
pelo que
esperar.
Não se se devo
esperar
Se esperar
enterra ainda mais
mais mais fundo
essa faca
pontuda
bem aqui
bem aqui

A cidade era triste

2008-03-22T16:34:00.000-03:00

A cidade era triste
e assim fiquei.

Cedo a tarde nublou,
mas foi como se não houvesse
sol
há meses.

O calor era frio:
não grudava no corpo,
não causava delírios.
O calor era apático
e assim fiquei.

(fevereiro/2008)

Essa idade

2008-02-29T09:35:00.000-03:00

Eu não estou perdida.
Tudo o mais é que está perdido
no entorno de mim.
Como num pesadelo.
Uma dança macabra
de lembranças confusas,
desmemórias bêbadas.

Viver fica tão fugidio
quando se tem essa idade!
Tudo o que dança
perdido ao meu redor,
quando dança, passa.
Passos lascivos do tempo
que me escorre pelas mãos.

Eu abuso do meu corpo jovem
com pretexto de entornar a alma.
Entorno meu corpo
na dança do entorno
e de alma só consigo
verter algumas lágrimas.

Mas não há culpa.
É o que se faz quando se é jovem assim,
cheio de desejo e dúvida,
vazio de qualquer certeza
de que se possa valer.

Mas eu não estou perdida.
Não... não.
A liberdade que eu carrego no dorso
me norteia.
A ausência que eu carrego no peito
é que me guia.

Faz parte de ter essa idade
de ter essa ausência
esse coração
selvagem
sólido
só
ardente
gelado.

Satisfeito

2008-02-26T19:32:00.000-03:00

Quebrando o protocolo do blog de poesias próprias only, já que eu ando em jejum poético mesmo, vai um devaneio - ou análise - sobre essa música que tanto me encuca.

Em meados de 2006, Marisa Monte lançou ao mesmo tempo dois discos de títulos complementares: Infinito Particular e Universo ao meu redor, os dois com mixagens moderninhas no melhor estilo Tribalistas, sendo o último composto por sambinhas - digo "-inhas" pelas possíveis ressalvas que os sambistas-de-raiz possam apresentar (ainda que em tempos de D2... enfim).

O fato é que os discos não são de longe os seus melhores trabalhos, mas as músicas são agradáveis, a voz da Marisa é sempre incrível e depois de um tempo ouvindo você começa até a achar umas coisas muito inteligentes.

Eu costumo demorar a descobrir individualmente algumas músicas. Assim aconteceu com Satisfeito, a décima primeira faixa do Universo ao meu redor. A primeira coisa que me chamou atenção nela foi o "surdo", que na verdade é uma batida eletrônica tipo um beat box (é, eu não entendo nada disso), coisa bastante original, pelo menos para os meus humildes ouvidos leigos.
E foi então que veio a letra:

Satisfeito
(Arnaldo Antunes, Carlinhos Brown e Marisa Monte)

Você me deixou satisfeito
Nunca vi deixar alguém assim
Você me livrou do preconceito de partir
Agora me sinto feliz assim

Quem foi que disse
que é impossível ser feliz sozinho?
Vivo tranquilo
a liberdade que me faz carinho
No meu caminho
não tem pedras nem espinhos
Eu durmo sereno e acordo
com o canto dos passarinhos
Eu durmo sereno e acordo
com o canto dos passarinhos

Nunca tinha ouvido nada igual. Nenhuma música, poema, personagem. Totalmente original - pelo menos para os meus humildes ouvidos, mais uma vez. É quase anti-romântico, no sentido corriqueiro da palavra. É quase anti-poético, ser feliz sozinho.

É ou não é de encucar? Vamos por partes então.

"Você me deixou satisfeito/Nunca vi deixar alguém assim" - é, meu caro eu-lírico... nem eu! Que história de amor, clichê ou não, termina com "então eu estava totalmente saciado e não precisava mais dele(a)"? É como se amar fosse necessariamente precisar. Mas essa música não parece um fim de amor. Não é um "não te quero mais" simplesmente. É uma coisa... uma coisa tão difícil de entender! Pra começar, fim de amor que não é caótico já é difícil de encontrar nas artes. Mas todo fim de amor sempre implica necessariamente em continuar procurando após ter constatado que não se amava mais um dito cujo. Ou então implica renunciar o amor, negá-lo. Mas aí é sempre uma coisa taciturna, amarga.

Nesse caso não. Nesse caso o amor atingiu o seu máximo, o seu nível de completude - 100%. Ele não simplesmente terminou, sumiu. O copo é que ficou cheio. Já viu isso?
Estou aqui pensando em canções sobre um amor total.
Fácil.

Soneto Do Amor Total (Vinicius de Morais)

Amo-te tanto, meu amor... não cante
O humano coração com mais verdade...
Amo-te como amigo e como amante
Numa sempre diversa realidade.

Amo-te afim, de um calmo amor prestante
E te amo além, presente na saudade
Amo-te, enfim, com grande liberdade
Dentro da eternidade e a cada instante.

Amo-te como um bicho, simplesmente
De um amor sem mistério e sem virtude
Com um desejo maciço e permanente.

E de te amar assim, muito e amiúde
É que um dia em teu corpo de repente
Hei de morrer de amar mais do que pude.

Absolutamente diferente. O amor total do Vinicius implica em morrer NO corpo da amada, de amar mais do que era possível ao eu-lírico. Ou seja, ir embora está completamente fora de questão. E se pensarmos pouco, é o óbvio.

Mas Satisfeito não é o óbvio. Me pergunto se não é pegadinha-do-Malandro de artista... tipo Monalisa e Dom Casmurro. Qual é o sentido óbvio que tem um amor total que implica numa partida?

Pode ser um manifesto de um suposto "verdadeiro" amor total. Um amor completo, que faz não precisar mais. Diante da completude do amor, da satisfação, do copo cheio, o eu-lírico tá feliz e pode viver tranquilo com a liberdade que lhe faz carinho. Mas ele ainda carrega o amor total? Ou ficou pra traz? Ele ter provado do amor total faz com que ele não precise voltar a amar nunca mais? Realmente não faz sentido pra mim. Pelo menos não um sentido óbvio.

Uma vez eu li um texto que dizia que amar de verdade só se dava a partir do momento que você não sentia necessidade de alguém. Seria necessário primeiro se bastar para então estar apto a compartilhar o sentimento do amor, e não buscar no outro o preenchimento de um vazio em si.
Mas ainda não é isso, essa música.

"Você me livrou do preconceito de partir" reforça papel ativo da outra parte nessa história. Será irônico? Se essa música é irônica, tudo se torna simples e lógico. Senão, eu fico na mesma. É, acho que fico na mesma.

"No meu caminho não tem pedras nem espinhos" - isso é curiosíssimo. Onde na história da literatura e da música alguém diz em sã consciência que a solidão remove todos os problemas da existência? Responda quem puder! Salvo em coisas do tipo "estou tããão melhor sem você, seu salafrário", em que o misto de raiva e de ausência estão presentes, eu nunca ouvi.

Escrevi, escrevi, escrevi... e não concluí absolutamente nada. Só que essa música me encuca, mas disso eu já sabia.
Se alguém tiver tido paciência de ler toda essa escrivinhação e puder fazer a gentileza de me ajudar a compreender, agradeço. Senão... "quem foi que disse que é impossível ser feliz sozinho?"

No mar, e não me fala

2008-01-28T16:23:00.002-02:00

Iça a vela ao céu azul:
Navega o marinheiro moço,
Embala-se na maresia.

O sol lhe doura a pele,
o suor pinga:
O salgado que lhe toma o corpo
é sal só de mar e dos poros,
que o marinheiro moço
não deixa molhar-se de dor.

Mmeu marinheiro é um nó,
não fala palavra sequer.
Estampa no rosto
semblante impassível
porque sente o mundo
mas não quer contar.

Navega fugindo,
o marinheiro só,
das dores terrenas
que encerrou com chave
no dentro-de-si.

Se busca no mar
um destino certo
ou lugar qualquer
eu não sei dizer.

Meu marinheiro
não me conta nada.

Ele só navega silente,
segue em frente
e sente,
encerrando o mar.
Não querendo me contar.

Poema hermético para tentar entender OU Melancolia.

2008-01-17T15:49:00.000-02:00

E ao longo do tempo foram
forjando palavras
pra tentar entender:
saudade, ausência, falta
dor
melancolia.

“melancolia [Do grego melancholía]”
e a gente faz poesia.

Algumas questões, racionalmente,
já não me cabem mais.
“Por que não volta?”
“Por que se foi?”
“Por onde anda?”
Pois racionalmente eu sei
que eu, você,
nós dois de então
já não existimos mais.

E que tal essa dor?
Essa me.lan.co.li.a:
Já não existir.

Racionalmente eu sei
que, uma vez amante,
não é possível seguir ileso.
Menos ainda findo o amor.
E fim de amor dói...
mas a dor pungente passa
e o que fica é essa amargura em cicatriz
que eu ainda não sei entender.

Outras questões me vêm,
mas a razão as revela tolas:
“Amor é ópio?”
“Verdade é tristeza?”
“Voltarei a amar?”

Em contrapartida,
menos tolo é o medo
de atrair outras gentes
pra essa minha confusão.

Uma faca que atravessava
o meu cárdio
e os encantados por ele
não poderiam ver :

a gente faz poesia
pra tentar entender.

_______

Post Scriptum do poema:

Uma rima me assombrou
pelo poema inteiro.
Mas eu não a escreverei,
não a entenderei.
Eu fugirei dessa rima:
talvez seja o mais bravo a fazer.

Poema pra o jardineiro.

2008-01-07T12:10:00.000-02:00

É clichê dizer que a vida é estrada,
mas na verdade é isso o que é.
Domínio dos jogos
de Acaso e Destino,
é nela que eu ando,
torcendo que tenha
venturas de bem.

---

Um certo dia eu caminhava triste
e uma gota de choro
jogou-se no chão.
Foi então que, da terra,
uma flor de surpresa
mostrou-se pra mim.
Foi você que tinha
mandado brotar.

Um outro dia eu andei distraída
e tropecei feito boba
numa margarida
tão linda, tão linda!,
que você que tinha
deixado por lá.

Teve essa outra vez
que de lá do céu
caiu no meu colo
uma flor-de-lis!
Até das estrelas
'cê faz florear?

Enquanto eu caminho
'cê vai transformando
a estrada em jardim.

O que é terra seca
'cê vai verdejando
e tudo o que é não
vai virando sim.

---

Eu levo comigo na estrada
canções e silêncios,
sorrisos e dor.
Mas, olha, eu não tenho
muita certeza
que possa lhe dar.

No entanto, eu sei de uma coisa
(que é mesmo o que vale a pena):
eu sei que você, jardineiro,
você merece um poema.

Canto à Flor MaTerna.

2008-01-03T18:50:00.000-02:00

À Katia Maria de Morais Araújo

Pelas ruas da cidade que arde em fogo,
onde o sol fortescaldante banha a terra,
Firme e brava, para não perder o jogo,
ela avança, a incansável flor materna.

Rara espécie, ela é multifacetada,
paradoxo de difícil compreensão:
Como pode uma flor tão delicada
resistir a tanto medo e tanto não?

Ela vive em eterno desalinho,
crueldade que o destino lhe pregou:
essa flor se fere com o próprio espinho
e sangra um misto de orvalho, choro e dor.

Sendo a linda flor materna tão vermelha,
ela vibra muito mais que qualquer flor
e desperta noutras flores a inveja,
sem saberem que o vermelho é cor do amor.

Minha flor, todo mundo desentende
o que guardas no teu vasto coração:
é bondade de doar-se por inteiro
para quem necessitar da tua mão.

Minha flor, que eu te amo mais que o mundo,
no teu peito sei que existe grande vão,
pois ao lado dos poemas, sonhos, tudo,
mora a mágoa, mora o medo: a solidão.

Canção do Exílio

2008-01-03T18:33:00.000-02:00

Minha terra tem palmeiras,
tem areia, sol e mar
Minha terra tem morenas
que não cansam de sambar

Nosso céu tem mais calores
Nossa vida, mais ardores
Nosso ar, menos monóxido
de carbono e chuva ácida

Nosso jeito é mais tranquilo
Nosso chope é mais gelado
Nosso sotaque mais solto
Nosso gesto, mais ousado

Não permitam que eu viva
tempo demais em São Paulo
sem mergulhar no Arpoador
sem sambar com meu amor

Não permitam que eu morra
nessa friaca paulista
Quero viver carioca
o pão-de-açúcar em vista

Achei esse poema hoje num caderno não-usado-oficialmente-pra-abrigar-poemas com a data de 19/07/07 (uhum, meu aniversário).
É da época que eu fui pra São Paulo com a Flora; fomos fazer um turismo corrido pela cidade acompanhadas pelo meu tio, que nos hospedou. Foi uma viagem legal, muito japonês e prédios e museus e frio. Enfim, a impressão que ficou foi que São Paulo é um lugar muito mais esquisito (no sentido de diferente) do que Minas ou os estados do Nordeste a que já fui.

Enfim (2), taí o dito cujo só pra estrear o ano na Sinfonia, já que eu não tenho escrito muito poesia ultimamente.

Cárdio Drummond de Andrade

2007-12-20T00:38:00.000-02:00

Entre essas estantes
de livros aos montes,
você, meu poeta,
sussurra palavras
baixinho, no ouvido
do meu coração.

As tuas venturas
me são tão exatas!
Tua alma tão vasta
me conta palavras
que atingem, precisas,
minha alma aprendiz.

Poeta querido,
é que eu e você
somos algo além.

Por mais que sejamos
dois corpos distintos
dois tempos distintos
uns versos distintos,
eu sou com você
e você me é.

É que nós, poeta,
nós dois concordamos.
Os cárdios de acordo,
nesse doce acorde:
um só coração.

Neruda para fim de ano e ano novo.

2007-12-18T10:10:00.000-02:00

POEMA 20

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: “La noche esta estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos”.

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

POEMA 15

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía;

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

[Veinte poemas de amor y una canción desesperada - Pablo Neruda]

Diálogo

2007-12-17T20:04:00.000-02:00

- Tá fazendo o que aí, menina?
- Tirando foto.
- Tirando foto de que, do nada?
- Foto de tudo.
- Mas lá fora tá escuro e tá chovendo!
- E quem disse que bonito só é sol?

Se a inércia toma conta do meu corpo

2007-12-13T12:02:00.000-02:00

Se a inércia toma conta do meu corpo
materializando toda essa melancolia,
não há compromisso que me mova,
dever que me obrigue,
voz que me mande.

O que há é a chuva
chorando comigo.
O que há é o silêncio
soando pra mim.

O que há são palavras
que eu não tenho que ler;
livros que eu folheio
apenas por vontade.

Nada me impede,
tudo me impede
e eu, dentro de mim,
me impeço:
me permito
a deitar-me na cama
e suspirar,
não ter que valer a pena.

A vida chovendo lá fora,
"não há senão ela".

A vida chovendo aqui dentro:

descompasso com o que há fora da janela.

Canção do Fui (pra recitar bêbada)

2007-12-08T17:40:00.000-02:00

Vai!
Vai se divertir com a carne!
Porque isso tudo que arde
cá, dentro do meu peito
você jamais verá.

Relega a poesia ao léu...
Ignora o mistério do meu véu!
por pares de pernas grossas
palavras rasas
desejos vãos

Vazio...
Pensa que é fácil!
Que some por dez dias
e que, quando reaparece,
me jogo nos seus braços!

Pois saiba que eu fui embora!
Cansei dessa espera tola
e fui pra vida
dançar!

É assim que me despeço
e guarda o gosto dos meus versos
que nunca voltará a provar!

O meu coração

2007-11-16T16:20:00.000-02:00

Eu pauso essa vida
por alguns instantes
só para contar-lhes
o meu coração.

O meu coração
é por demais grande:
Jamais soube ele
caber por inteiro
cá, dentro de mim.
E por isso basta
um olhar mais longo
pra que ele transborde,
pra que quase exploda,
pra que voe longe,
tão cego e tão certo
em se atirar.

O meu coração
é como uma casa:
comida na mesa,
edredon macio,
cuidado e carinho
caso haja gripados,
se é dia de chuva
tem o carteado,
violão tocando,
alguém logo ao lado.

O meu coração
é como um menino
desses bem calados,
com flores na mão.
É desses que levam
um não da loirinha
e choram três dias
e rasgam cartinhas
e guardam poemas
em uma caixinha
de recordação.

O meu coração:
projetor de cinema.
A tela é a mente
os olhos, cortinas
que, se bem fechadas,
revelam imagens,
ilusões dançando
numa sala escura:
beijo dos mocinhos,
vilões arredios,
cortejos antigos,
sonhos infantis.

Mas, mais que isso tudo,
o meu coração
é um oceano.

O meu coração
me arrasta e me traga
com os braços revoltos,
sem medo, sem fim.
As ondas engolem
a mim, já cansada,
sem forças, sem nada,
e só o que eu quero
é me afogar.

Me afogo no meu
coração-oceano
gigante-menino
e casa-cinema

Me perco no meu
coração sem limites
E o perco nos outros
e ainda fica tanto
e é tanto peso!,
É amor demais.

Poema querente e sonhoso por causa da chuva.

2007-11-12T18:15:00.000-02:00

por que é que chuva dá um desejo
tão manhoso na gente?
chocolate,
café,
boca, língua, corpo.

o vento frio bate, mesmo
com as janelas trancadas.
Esse desejo que entra
pelas nossas janelas.

e fica essa querença
dando nó na garganta

a gente querendo querendo
e não podendo sair pra ter.

querendo querendo
e olhando pra porta que
não quer emoldurar
nossos sonhos-ilusão.

é então
que o som da chuva
canta que nem sereia

a gente fecha os olhos
- tranca as janelas
do real -

eu sinto o chocolate
e a saliva na boca

eu sinto me queimando
o quente do café

minha língua queimada
a sua língua ali

a chuva canta sereia
e eu vou embora.
eu vou embora com a chuva:
você chegou.

Poema monossilábico por causa da chuva.

2007-11-12T17:50:00.000-02:00

tá tão frio
tão chuva
que o que eu quero
é nada

tá tão quieto
tão sério
que eu tô só
cansada

tão sozinho
tão distante
a poesia
calada

tão sem graça
tão sem força
quase des-
almada

mas de repente
vem um quente
no meu peito

uma vontade
que desperta
desse jeito

um desejo
de te ter
só por um pouco

ou pra sempre
bem colado
no meu corpo.

Cansamos: movimento

2007-11-03T13:39:00.000-02:00

Desde que o primeiro homem
levantou a voz contra o perverso,
desde então tentam vencê-lo
pelo cansaço.

Quantas mentiras,
chantagens,
quantas manobras
covardes,
Quantos porretes,
pistolas,
Quanta indiferença!

E se nos querem cansar...
pois cansamos!

Cansamos de lutar contra,
de barrar, de evitar.
Cansamos de marchar
queimando bandeiras,
negando crueldades,
tentando conter as muralhas
que tanto nos jogam à cabeça.

Cansamos de apenas resistir,
só perdurar.

Cansamos de gritar que não,
de cantar contra o velho mundo.

Pois o que nós queremos
é cantar o mundo novo!
O que queremos
é estar nele.

E por isso pegaremos
todas essas ferramentas
que temos usado de escudo
pra começar a construção.

A construção de um mundo novo,
o nosso lindo mundo livre.

Onde as paredes não mais serão barreiras,
mas sim pilares de casas
E as cicatrizes, que já foram feridas,
serão fontes de histórias incríveis
Os sonhos e as artes
não serão passíveis de compra
E 15 mil pepitas de ouro
serão várias bolas de gude
pra gente poder jogar.

Esse poema é dedicado:
1) Ao movimento a la Revista Veja entitulado "Cansei";
2) Ao magnífico reitor da Universidade Federal Fluminense Roberto Salles, bem como aos demais reitores das IFES que manobram e manobram e manobram em defesa do nefasto decreto nº 6096 do governo Lula;
3) Aos estudantes que ocupam reitorias pelas federais desse país em nome da educação pública de qualidade para todos;
4) Aos estudantes do Colégio Pedro II que, junto com professores e funcionários, lutam pela realização de eleições para Diretor Geral, que estão tentando suprimir para dar cabo de um mínimo de democracia conquistado na instituição.

Poema da cara triste

2007-10-22T21:17:00.000-02:00

As pálpebras baixam um pouco
e o lábio inferior se projeta.
As narinas puxam o ar com força
e o soltam de leve.
A garganta se contrai por dentro,
o olhar perdido num ponto
que o acaso escolheu.

O corpo pára.

E todas as coisas
ficam tão menos coisas,
e o sentimento do mundo todo,
a tristeza dos homens,
o sem-jeito da vida dos homens
passa a morar no meu peito
e a circundar os meus ombros.

A sua face

2007-09-03T21:03:00.001-03:00

A sua face foi sumindo do meu pensamento
e hoje ela é quase disforme.
Uma lembrança vaga
que desde o adeus dorme
nos vastos domínios do que eu sou por dentro.

Lembrar de você
é parte intrínseca do produto de um fim.
E é trabalho pra mim
dedicar-me em esforço falido
a tentar esquecer.

Verdade que dor já não há,
que andar pra frente
implica deixar pra trás.
Mas...

...poemas velhos,
alguém novo,
toda canção de amor:
A sua face
ainda se mostra
em que eu sou.

Quando a tarde

2007-08-31T19:40:00.000-03:00

Quando a tarde fria me tomou os olhos
e o ruído da cidade me cantou no ouvido
foi que eu tive no peito a presença
da vida adulta,
da vida martelo-moderna desse século metálico.

Os dias passam um por vez:
é sempre hoje.
Não há mais tempo de sonhar amanhã
ou chorar ontem.
A vida virou um evento diário
de que eu chego em casa morta,
exaustivamente vivida.

Decerto há certo orgulho de ser gente
e trabalhar e organizar e resolver...
equilibrar os tantos pratos de horas cheias
nas minhas poucas duas mãos equilibristas.

Mas a angústia guarda em si
um sabor de novidade,
como a imediatez é salgada
e suar é bravo.

Os complexos joguetes das gentes
(esses atores insinceros e sutis)
nos incomodam deslumbrantemente,
iniciantes cautelosos como eu.

Me atiro nesse abismo diário com gosto
e brinco de sofrer,
de adivinhar o que me pode acontecer,
de partir e de perder.

Deixo guardado meu coração, quando possível,
pra, se possível, não quebrar meu coração.
Nasço hoje, renasço amanhã
e às noites morro pra nascer mais outro dia.

Prefácio

2007-08-31T19:09:00.000-03:00

A vida anda, corre, salta, atrasa, dá cambalhotas... e estas às vezes são duplos twists carpados.

Assim aconteceu com a minha, e a poesia foi se distanciando como construção fazível. Ela me pareceu por vezes falsa, por vezes hermética, alheia, altiva e mesmo fantasiosa demais.
Mas na maior parte do tempo ela só pareceu não me pertencer como obra.
Acontece que a vida também preserva sempre alguma essência. E a poesia 'tava sempre ali, sempre comigo, ao mesmo tempo disforme e com todas as formas do mundo.
E eis que a vida, num salto curto, me mostrou alguma coisa que me lembrou que existe a possibilidade de fazer poesia.

Daí eu fiz.